FESTZELT

(aus Tageslicht/ Daylight)

Matthias Wyss, 2014

→ english version

 

Zu sehen sind Trainingsanzüge, die über Hindernisse geometrische Formen springen. Im Mini-Erholungsgebiet ist der Mensch noch immer für sich da. So an Sonntagen, wenn die vielen kleinen Punkte mit Velohelmen und Elektromobilen in den karierten Feldwegen der Kulturlandschaft sich verfangen und von Weitem alle wie kleine, kahlköpfige Pilzchen in der Sonne glitzern. In ausgeschmückten Scheunen und Zelten erfreut sich die Bescheidenheit einer ganzen Festbank insgeheim an den dahinter versteckten Bösartigkeiten. Oberhalb der Nebelgrenze genießen mehrere Lederanzüge mit Nierengurten und toten Mücken drauf ein gutes Stück Naturabeef und lassen es sich dabei nicht nehmen, sich vorzustellen, wie das Leben eigentlich sein sollte. So wie vor zweihundert Jahren, als alles noch in Ordnung war. Aber die Straßen sehen nicht aus wie vor zweihundert Jahren. Die Leute sind zappelig geworden, wegen der Veränderungen. Sorgen muss man pflegen, sie aus den Gärtchen bis zur Unkenntlichkeit raus züchten, bis nichts mehr identifizierbar bleibt für die, die anklopfen. Es ist das letzte Zückerchen, sich zugleich unglücklich und übersättigt zu fühlen, vielleicht ein Grund, warum sie die Grenzen endlich zumachten.

 

 

Auf den Parkplätzen der Autobahnraststätten, unter den vielen auftürmenden Himmeln, suchte er nach etwas Dunklem unter den Steinen. Goldene Straßen fließen in seinen Händen wie goldener Wein. Menschen sind leere Gläser, engelhaft liegen sie mit den Ohren auf dem Boden und sie hören Füße krabbeln, bedeutungsloses Rauschen vorbeiziehen. Daraus erzeugen sie Vorstellungen. Diese Bilder haben aber keine Bedeutung. Sie sind einfach da, um zu glitzern. Um etwas bübisch-Abenteuerhaftes zu wecken in uns allen, damit irgendetwas zu wachsen beginnt. Eine hoffnungsfremde Wüste, in der man den Sand vorbeirieseln fühlt. Beharrliche, glänzende Ameisen, zwischen weißen Dünen beim Abtransportieren von etwas Größerem: goldenen Käfern. Es handelt sich dabei um gewöhnliche Projektionen in Räuberhöhlen: Noch kein Anlass, sich besonders aufzuregen.

 

 

In der Distanz die vielen kleinen Ereignisse; die diagonalen und s-förmigen Linien der Feldwege wachsen ineinander. Sie erzeugen Pfade – es fällt auf, dass es unmöglich ist für den Blick, sich zu entziehen. Das Auge wird gezwungen, im Bild zu wandern. Der Eindruck eines Ganzen geht dabei verloren. Nur noch das eigene Suchen, nur das eigene sinnliche Verlangen bleibt. Unmöglich, dabei noch irgendetwas zu überschauen. Alles bewegt sich innerhalb einer Art archaischen Films, von einem Ereignis zum Nächsten und man ist mitten drin. Diese Gegend erscheint wie eine rauschende Fläche. Dann, mit anhaltender Aufmerksamkeit, erscheint eine eigene, persönliche Dramaturgie. Jeder gestaltet den Pathos des individuellen Fortschritts und Scheiterns. Zum Beispiel mit Hilfe von feinen Linien, die sich wie tragende Säulen einer Pyramide über einem zuspitzen, nur Dach und Boden fehlen. In die Distanz flüchtende Bedeutungen versetzt man liebevoll mit Pünktchen. Die Hoffnung, das Geheimnis des Bildes zu erfassen, bleibt. Es erhält den bewegten Vorgang des Sich-Im-Bild-Verirrens am Leben. Es macht Spaß, sich dem bedeutungslosen Rauschen auszuliefern und eigene Geschichten darin zu erfinden.

 

Und hier sehen Sie die Alteingesessenen, die seit jeher einander aufhocken und hier auf den Festbänken lagern wie Butterblöcke in ihren angenehm kühlen Hallen, in ihre Weißweinbecherli verstarrt, hier abgestellt von den Kindern, die sich nicht für sie interessieren. Nur ein bisschen enttäuscht sind sie, dass die Sklaven sie ignorieren, dass die Götter keine Blitze senden. Ich verstehe nicht, warum gerade Sie mit diesen Leuten Mitleid haben? Sie können sich ja nicht beklagen. Es gibt wirklich keine Ursache. Alles fließt in einen für sie angenehmen und bequemen Milchsee. Viele werden glauben, es handle sich dabei nur um ein paar wenige, leise-redende Arschlöcher in Gummizelten. Was menschlich ist, muss sich in den Winterschlaf zurückziehen, sich verstecken.

 

Ich betaste die plastikbespannten Oberflächen. Die nervösen Finger suchen instinktiv nach einem Wasserloch, nach etwas Schleimigem, in das sie hineingesteckt werden können. Ferienbraune Arme im grünen Licht der Notausgänge, beinahe wie langhalsige Dinosaurier. Wir werden während der ganzen Ferien das ungute Gefühl nicht mehr los, dass Menschen, wenn sie nicht arbeiten müssen, unnatürlich aussehen. Vielleicht ist man nur etwas schlecht geworden, vielleicht ohne eigenes Zutun. Vielleicht ist es gespielt, weil man sich nicht konfrontieren will mit der Erbs-Sünde: sich auf den unzähligen noch so gemütlichen Sofas und Badetüchern immer nur halb wohl zu fühlen. Es ging ja in Wirklichkeit ganz gut, auch ohne Identität. Die beschäftigten, mit-gültiger-Niederlassungsbewilligung-Männer nur in Turnschuhen auf weißem Laminat zappelnd und ein einsamer Mönch pathetisch am Badestrand herumirrend, den Leuten über ihre farbigen Badetücher stolpernd. Eine künstliche und schöne Oberfläche ist geblieben.

Die Regioexpresse fahren auf den Gleisen wie futuristische Ufos, überall sind Leute, die wie Edeldamen und wie Ritter aussehen, ihre Sandalen halten sie gerade zueinander unter gepolsterten Sitzen. Schmetterlinge aus Glas fliegen aus winzigen Gefäßen, die im ganzen Waggon zerstreut an weinroten Polstern der Bundesbahnen hängen. Rubinrote, silberne und kühlleuchtend blaue. An den Stellen, an denen sie landen, bilden sich Weiße Höfe aus gefrorenem Tau. Das Innere des Zuges ist hell und wie ein Tontopf gebrannt. Die Gedanken verschiedener Reisegruppen verschieben sich innerhalb der gläsernen Zugabteile wie in Spiegelsälen, werden in Haizähne eingesperrt und hin und her geworfen. Denn sobald eine der Reisegruppen mit einem Ding beginnt, verlangt die andere schon nach einem nächsten Ding – und jedes Ding erfordert Sorgfalt. Deshalb bleibt es bei einer ständigen Sorge um die vielen stehengelassenen Dinge, die so ja eigentlich nie fertig werden. Sonst könnte sich vielleicht jeder Einzelne dem Eigenen widmen. Niemand wird sich auf Kosten seines erarbeiteten schöpferischen Potenzials unnötig in Gifttöpfchen beugen, weil die Lähmungserscheinungen nicht besonders interessieren.

 

 
Durch die Fenster des einfahrenden Zuges sieht man Leute in den unterirdischen Bahnhofshallen warten. Mitten in der grauen Wolke liegen die Liebenden gehüllt in leuchtende Lacken, sie küssen und beißen sich. Dann wächst eine Art Gewebe, woraus die vielen Säuglinge fallen. Das ist kein wirkliches Ereignis. Es vollzieht sich schnell-schnell. Die Welt geht nicht unter. In der Schalterhalle nebenan hört man die gewohnten Ansagen. Ein Ruck durchläuft die Warteschlange und sie gerät wieder ein paar Meter weiter in die signalisierte Richtung.

 

 
Die Langstreckenflüge steigen in den Himmel wie glühende Schlangen. Die Welt sitzt wie kleine Kinder auf unseren Mammuthosen. In der Hölle, wenn sie auf Bananenschalen ausrutschen, müssen die Leute immer wieder lachen. Das weiß jeder von Zuhause, von der eigenen Terrasse, vom Fernsehtischchen. Man könnte einfach da sein, mit einer Hand voll und ohne lange zu warten ein Bierchen trinken. Wenn immer mehr Leute die ihnen zugewiesenen Straßen verlassen und nackt in die Hügel hinauf springen wie Kinder, die man in einem Paradies alleine gelassen hat. Wenn es möglich wäre, den Alltag auf den Feldwegen zurückzulassen und dass die Bauern nackt in ihre frisch gepflügten Felder springen, dann könnte man sich zwischen den Furchen verstecken und auf Bäume klettern. Von unten wird es einmal aussehen wie wüste Äste im Conyland. Und ihr sollt werden wie die Brennnesseln.

 

 
Es hat leise zu regnen begonnen. Die Berge bröseln oben etwas ab, unten wird ihnen ein bisschen nachgestoßen. Sie fühlen sich wie zu pathetische Statuen zwischen den Lebenswalzen. Sie legen ihre Pflastersteine wieder auf die verzierten Teppiche. Der Teufel selbst wohnte gar nicht mehr da. Da war ein Briefkasten, nicht eines der tausendköpfigen Ungeheuer, die vielleicht rauskommen, den Leuten auf den Parkplätzen die revolutionären Köpfe wegzuschlagen. Drinnen sind die ziemlich netten Angestellten. Sie haben Kinder und Familien, die demonstrieren. Wenn sie auf dem Dorfplatz die Fünfräppler ausleeren, wird auch er sich etwas nehmen. Es bleibt immer ein grünes Flackern, manchmal auch auf Holzwänden, aber ist es sein Problem? Kann man es denn überhaupt ausschalten? Er selbst sieht nur die rote Kugel drehen, alles genau wie vor viereinhalb Milliarden Jahren als sozusagen Unbeteiligter. Er versucht im Fiebertraum nach einem Sockel zu greifen und ein bisschen an den unsichtbaren Haaren zu reißen, bald aber werden die schönen Paninibilder über die vielen verheißungsvollen Vierecke gespannt. Er erwacht von Neuem auf der surrenden Sommerwiese, in einer Kommune am Heurechen. Die Eichelhäher zwitschern. Sie trinken Ziegenmilch. Sie sind gekleidet in Fellen und dann küssen sie sich auf den Mund. Alles ist wieder wie in einem Traum, bevor die Grillen zu schreien beginnen, während die Steinböcke nachts um die Hütte galoppieren. Er verspürt das unangenehme Zusammenzucken der unteren Beckenbodenmuskulatur. Seine Unschuldsaugen werden aus der teichartigen Apathie von Landschaften und Melodien an die Oberfläche herauf gezwungen. Seine Kundenkarte verneinend, verpackt er die Einkäufe in seinen selbstgenähten Rucksack aus Ziegenfell. Er muss den Pincode mehrmals wiederholen, aus Nervosität. Seine Hände verschmelzen mit denen des Verkäufers zu Spiralen. Sie sind ihnen naturgegebene Werkzeuge, um Knochen aufzuspalten und an das bevorzugte Mark zu gelangen.

 

Plastikstühle werden näher zueinander geschmolzen und man wischt sich immer wieder Sägemehl – das Füllmaterial aus den Ikeaverpackungen – vom Rücken. Im Inneren der Gummizelte erzählen sie von den Bauern, die sich noch in Zubern wuschen und sich in ihren Stuben bückten. Bereits ihre Vorfahren waren hier geboren. Die Leute in den Augenbinden drehen an ihren Leinen um das Stöckchen in der Mitte herum. Das gegnerische Team versucht unbemerkt zu verrücken. Man lernt sich dabei kennen und man kennt sich bis zum Überdruss. Von den Hinterköpfen und Frisuren, wenn man anstehen muss vor der Kasse und es piepst. Auch in Rückspiegeln, damit man nicht versteinert. Die Substanzen, die Erfahrungen, die man damit erlangt und wie ich mich von ihnen unterscheide. Mehr erreichen mit einem Leben als mit den 250-Mikrogrämmern erscheint immer unwahrscheinlicher.

 

Die Vorbereitungen für das Fest laufen bereits auf Hochtouren. Die Leute reisen in Cars an. Sie wollen die Althergerichteten im Sägemehl ein letztes Mal sehen, die Hedonisten und die Bonvivants aus den Städten. Sie kommen in albernen, tollpatschig-traditionellen Trachten und kehren mit ihren belegten Platten in ihre geschmacklos renovierten Küchen zurück. Scheunen wurden ausgeputzt und liebevoll mit Schleifen dekoriert. Überall Plakate, von den Ehrenamtlichen mit vulgärer Gewalt über die Blumenkränze gespannt. Es muss alles einen recht beleidigenden Eindruck auf sie machen.

 

Seit aber das Konzert angefangen hat, sind die Leute auf den Bänken auffallend nervös geworden, von der Bühne etwas weg gerutscht. Es entstanden klaffende Tanzflächen an den Stellen, wo sie verschwunden sind. Zu dem Zeitpunkt weiß man aber nicht, ob man sich bewegen darf oder ob man wieder klatschen muss. Immer wieder einsetzende Guggenmusik, während einem die Ärsche auf der Festbank genagelt bleiben. Man muss sich unerwartet schämen – was die Fremden wohl von uns denken. Wenn es sie einmal nicht mehr geben sollte, werden wir Spezialisten ausbilden, ihre Überreste von Tonkrügen zu pinseln und die betroffenen Gebiete dürfen während der ganzen Zeit nur noch mit Schutz-Anzügen betreten werden, wegen dem Säuregehalt in den Ausdünstungen.

 

Ruchti, Burkart und Strebler saugen die pissige Luft ein, während Darbellay und die anderen des Souveräns sich ängstlich um die Tischfeuerchen herum gruppieren. Die drei sind in einem Streitgespräch. Der Streitpartner ist mit einem leeren Stuhl am anderen Ende des Stammtischs vertreten. Aber die innewohnenden Sorgen der Leute hat man zuerst genommen. Man hat ihnen diese armen Leute vom Hals gehalten und sie vor noch mehr Einflüssen schützen können. Die Leute sind bodenständig geblieben. Sie fühlen sich etwas eng um den Gurt und man muss ihnen möglicherweise etwas Luft machen und den obersten Knopf öffnen. Der Mut schwillt ihnen hinter ihrem eigenen Steuer und es entsteht eine überhebliche Angriffslust zu hupen, auch ohne Grund. Zu oft weiß man nicht, wer da redet. Einer, der so tut, als wäre es sein Zelt. Man sieht die schwitzenden Gesichter sich vorbei drängeln mit verhalten gierigen Mienen, um jeden Preis wollen sie noch etwas näher ans Käsebüffet gelangen und man wäre jetzt durchaus fähig, sich schlimmere Sachen anzutun.

 

Übertönt werden die Geräusche der vielen Gabeln und Teelöffel und Teller von den Osterglocken unten im Dorf. Zwischen den Volksbegierden ist immer eine verzauberte Sekunde lang ein traumatisch leeres Dröhnen, in der darauf folgenden wird zugeschlagen. Ruchti versucht mit geschlossenen Augen sich auf das metallene Geräusch zu konzentrieren. Das Ganze ist in seinem Kopf eine einzige Teigmasse geworden, die sich aus Verlegenheit im Kampf ums eigene Überleben selbst vergewaltigt. Eine heraufgewürgte Verachtung gurgelt den Menschen entgegen aus einem kosmisch umkehrenden Magen. Schweißtropfen perlen über sein erigiertes Stirn-Chakra.

 

In der Betonwölbung hängen die Postkarten mit den Mönchen in orangen Tüchern vor roten Sonnenuntergängen. In der Ecke stehen der kleine Speckstein-Buddha vom Wohnzimmer, eine Schale mit Räucherstäbchen und die duftenden Fläschchen, wahrscheinlich Massageöle, die er zuvor nirgends im Haus gesehen hat. In der Mitte des Raums steht der teure Massagetisch mit dem Loch, wo der Kopf hinkommt. Alles sieht so unbeschreiblich verletzlich aus, dass er am liebsten rücksichtslos dreinschlagen würde. Wer aber dann überhaupt zu ihr in den Luftschutzkeller kommen soll, das würde er gerne von ihr wissen. Sie hatte nicht einmal eine Ausbildung und er wollte nicht, dass sie ihn berührte. Er hatte sie gewarnt, im atomaren Ernstfall – für den er den Luftschutzraum für viel Geld hatte bauen lassen – wird sie genau sechzig Sekunden Zeit haben, das ganze Zeug raus zu räumen. Wenn es eine Sekunde länger geht, wird er die tonnenschwere Stahl-Betontür von innen her zumachen und sie nicht mehr rein lassen, bis die Radioaktivität sich herum wieder etwas gelegt hat. Dieses Szenario stellt er sich vor, während er mit der Stoppuhrfunktion seiner Rolex die scheiternden Versuche seiner Frau mitverfolgt, teilnahmslos. Ja, sie würde ihn anflehen und sie würde bereuen, derweil er die geräuschlose, riesige Tür vor ihr verschließt. Er imaginiert die DVDs, die er anschauen würde und überlegt sich, welche der Dosen er zuerst essen würde. Von Zeit zu Zeit dreht er die Stereoanlage leiser; nur wenn er ganz dicht das Ohr an die Tür hält, kann er durch die Isolierung das gedämpfte Schreien der brennenden Frau im Keller hören, aber nur am Anfang. Dann wird es stiller. Man wird ihn dann in Ruhe lassen.

 

Das klebrige “Mitmenschentum”, das sie ihm ständig anzuhängen versuchen, wenn er das Gericht betritt, haben sie dem Schnappinstinkt der Eidechsen abgeschaut. Diesen Tieren fühlt er sich näher. Schon als Kind war er beim Eingang des Zoos im Auge des großen Reptils bewegungslos gefangen. Wenn es ihn fixierte, selbst durch die dicke Glasscheibe. Amstutz dachte zuerst, diese Leute seien eigentlich nur dumm. Sie wollten ihn gar nicht durchschauen. Er hatte „einen von ihnen“ neben seinem Bankautomaten liegen lassen. Für ihn waren es im Grunde nur zu einem gewissen Grad der Freundlichkeit aufgeschreckte Fluchttiere, aufgeschreckt zu der unbegründeten Sorge, sie hätten einen Revolver am Hals. Als müssten sie sich ständig gegen irgendetwas Unheimliches in der Luft oder, noch schlimmer, im Wasser wehren. Aber sie wollten zum Wasser. Das ganze ist ein Spiel. Er und die Funktionäre lauern auf unter der dünnen Wasserhaut hinter getönten Scheiben in BMWs, in Ferraris und Oldtimern. Es hat so etwas niedliches, die Leute unkontrolliert herumfuchteln und reflexartig gegen oben zuschnappen zu sehen. Er langt ihnen in ihre tränenden Augen, bevor sie sich irgendwie erholen. Der Umgang mit dieser Basis von Leuten war für ihn sehr angenehm. Wie mit einem Fettgewebe, das sich selbst sticht. Sie wollten ja keine Lösungen, nur irgendeine wenig künstlich aufrechterhaltene Empfindung von Angst. Das ist vielleicht das einzige Aufrichtige an ihnen geblieben. Neue Feinde wird man erfinden und artig über die Hindernisse springen, solange dabei auf der Straße noch anständig gegrüßt wird. Die Söhne zeugen ihre Väter und die Straßenkünstler versuchen unbeholfen mit ihren farbigen Kreiden die altehrwürdige Theorie auszulegen. Sie knüpfen an, sie reagieren, sie geben wieder, um, endlich befreit von allen Maulkörben, sich anzubellen. Darauf gründet man heute Verbrechen und morgen Entschuldigungen. Es ist eine Art Himmel und Hölle, weil die Teufel uns keine schöneren mehr bauen.

 

Das tickende Geräusch des Blinkers, das er immer mochte. Es gibt ihm das Gefühl von Kontrolle. Eine sympathische junge Frau kommt ihm entgegen, den Kopf von ihm weggedreht. Sie winkt jemandem in der Kanalgasse zu. Er fühlt dabei etwas Warmes in seinem Bauch entstehen. Er schaut ihr lange nach im Rückspiegel und blickt dann wieder nach vorne auf die Straße. Aber es war gar niemand und der Blinker hackt wieder ein. Dieses Gefühl, als würde hinter dem Fahrersitz ein sechs Meter langes Leistenkrokodil ihn bereits die ganze Zeit über fixieren, mag er gar nicht. Ihn dünkt, es rieche jetzt wieder danach, nach verbrannten Fingernägeln. Er hatte das Auto zwar neu gekauft, aber es gleich dem Händler zurückgebracht, ihm bereits vom Handy aus gesagt, es rieche. Dann konnte man aber plötzlich nichts mehr riechen außer natürlich das Plastik und das lackierte Leder. Es kommt zu dem kurzen und nervenzerreißenden Streit von vorhin. Weil es ihm peinlich wird mit dem Händler. Bis er ohne sich zu verabschieden einsteigt, wegfährt. Er sieht die blitzenden Hinterköpfe in den Autos und die Drähte, mit denen sein Vater mit den starken Armen den Kühen die Hörner wegsägte. Der kleine Blutstrahl, der wie ein winziger Springbrunnen aus dem Stumpf bis an die dreckige Stalldecke spritzt und dann der Geruch, wenn sie mit dem Elektrobrenner die Stelle wieder zuschweißen. Die Kuh hat von all dem nicht einmal etwas gespürt. Es war nur ihr Horn. Er erinnert sich an den gutmütigen Knecht, den sie damals hatten, mit den riesigen Händen, der dem Tier dabei den Kopf festhielt. Der konnte überhaupt nicht mit Menschen, nicht einmal reden. Er hatte nur hilflos gelacht, wenn man ihn etwas fragte, sonst war er still. Burkhard hat ihn sich als Kind oft vorgestellt als den nettesten unter allen Menschen. Später wurde ihm erzählt, der Knecht sei absolut verwahrlost in irgendeinem Krachen aufgewachsen und er sei dann zu uns auf den Hof gekommen, weil er versucht habe, seine eigene Schwester zu vergewaltigen. Der riesige Mann arbeitete am Tag – er wusste es nicht genau – und schlief dann wahrscheinlich in einer Art Kammer ganz aus Holz. Er ist dann umgekommen beim Aufbau eines Festzeltes, als es bei einem plötzlichen Windstoß umgeworfen wurde und er unter die Stahlträger geraten ist.

 

Nach dem Essen gibt es Kaffee und Kuchen. Die Leute lesen die Zeitungen. Die netten Großmütterchen, deren abgestandene Parfümsorten sich gegenseitig in der Luft überschlagen, neben ihnen für das Fest aufgerichtete Herren mit gefüllten Hälsen und den Schweinemagen. Ihre rosigen Wangen und gesunden Gesichtshälften wenden sich zu den Kommentaren auf den kleinen Bildschirmen und marschieren im Gummizelt wie Wohlstands-Skorpione. Das Stechen in den Augen sinkt ab beim Lesen in etwas Urdumpfes. In schwarzen Wellen tummeln sich große Buchstaben, grunzende Karpfen und Schwertwale. Dicht unter dem öligen Film der Wasserhaut gleitende, glänzende Kerle. Ihre Beine sind noch zu schwach zum Gehen. Sie erheben sich mit dem Ausdruck von zur Bewusstlosigkeit Geschlagener und beginnen sich mit einigen anderen Amphibien einen Berg hinauf zu winden. Sie steigen aus schwarzen Lieferwagen mit Sonnenbrillen, mit Hüten und Tätowierungen. Sie beginnen mit Schlagringen und stechen mit den spitzen Enden Erinnerungen das warme Fleisch von den Knochen. Sie kratzen auf der Schaufensterscheibe und zeichnen irrsinnige Hieroglyphen auf die Hirnrinde. Es fühlt sich an wie beim Zerbrechen der Weingläser unter dem Druck ihrer Hände wenn sich die warmen und kalten Teile ineinander schieben. Die Leute mit ihren unfassbaren Eidechsaugen sind ins Weltgeschehen angenehm vertieft.

 

Vor dem Amtshaus versammeln sich zu einer großen Szene Köpfe wie Nadelkissen. Man hört das Quietschen einfahrender Züge und das freundliche Gemurmel einer Ausflugsgesellschaft. Bürgermeister stehen oben auf den Balkonen. Unten jagen Hunde Katzen um ein kleines Päckchen Finsternis. Die Zivilschützler in den neonfarbenen Uniformen bewachen dunkle Waldeingänge. Sie stehen bereits mehrere Tage mit Fackeln dort. Es ekelt sie ein bisschen, die Oberfläche zu berühren. Man kann sich daran die Hände verletzten. Man muss Namen für die neuen Ausschweifungen suchen. Es hat die Leute überrascht, wie schnell alles passierte.